RITORNO
I luoghi, che l'infanzia
esplorava stupita,
aspettando miracoli
in fondo a ogni sentiero
sono inganni che scorrono
fuori del finestrino.
Oggi che la vita mi abbaia
come un cane provocato,
un muto rancore m'estrania
da chi un tempo m'illuse
e parto da stazioni desolate
senza addii.
Pure, mentre m'inoltro,
una parola sola o un segno amico
mi commuovono sempre:
così semino
sofferenze per il domani.
SESTILIO
Rilievi d'età morte la tua casa,
all'ombra di alti pini sonnolenti,
lambivano. Un torrente rifluiva
di sole dalle crepe dissepolte.
L'ansa larga del fiume confinava
l'orto, ove m'illudo tu ritorni,
in rispecchi di tronchi e di fogliame.
Scendiamo nei viottoli battuti,
ora che questo un altro tempo inghiotte,
e a quella pianta nostra nera e verde
tu mormora soltanto una parola,
che m'induca
nel tuo pallore spento
di molecole inesplorate:
nella tua morte, in bilico al colloquio,
che con la vita tenta disperata.
Ma la tua voce nota si consuma
nel vuoto immenso tetro e sconosciuto
ed il presente, come in un delirio,
irrompe, lacerando le stagioni
del lontano passato
e ci distacca ancora in archi estremi
d'orbite, che non s'incontrano.
AUTUNNO
Questo tempo germìto di pioggie,
che ingombrano l'aria;
questo tempo, che mai si rinnova,
ogni giorno eguale,
che ignora i tramonti violenti
con le sue sere prevedute;
questa lunga stagione che dice
litanìe di tristezza
e par che scenda inesorabilmente
in un sepolcro;
questo tempo consunto, che declina
a bocca chiusa,
senza sussulti e s'inoltra
nelle notti lunghissime;
questo tempo somiglia ad una età,
che prossima mi aspetta
e mi raggela.
